Жизни, прожитой не так,

Все обрезки и осколки

Я кидаю на верстак,

Собирая с книжной полки.



Чтоб слесарным молотком

И зазубренным зубилом

Сбить в один тяжёлый ком

Всё, что жизнь разъединила.



И чтоб молот паровой

Утюгом разгладил за день,

Превратил бы в лист живой,

Без кровоточащих ссадин.