- Ну всё, мам, я ухожу.
- Куда?
- Домой, к Рите.

Теперь у меня есть свой дом. И он у меня шикарный. В нем нет ни стен, ни потолка, ни пола, в него не ведет ни одна дверь, и из него не посмотришь ни в одно окно. В этом доме нельзя налить себе чаю, лечь на диван и посмотреть телевизор. Зато этот дом всегда теплый, и в этом доме меня всегда ждут. Нет, там я не гость, я даже могу считать себя там хозяином. "Кто мужик?!" "Я мужик!" "Что? Не слышу" "Это Я тут мужик!!!" )Но в этом доме я не один. В нем всегда висят на первый взгляд непонятные, но очень красивые картины, нарисованные например черничным вареньем по белому шелку, или серебром по грязи. Кто их повесил? Их повесила та что может легко манипулировать мной и моим состоянием, а я даже не замечу своей беспомощности. Дом полный парадоксов, хаотичного порядка, и ровного хаоса. Я люблю этот дом. Я люблю тебя. Кажется пространство-время начинает дико искривлятся когда я рядом с тобой /с умным видом поправляю очки/. И поэтому дом возникает только там где мы вместе.
Так давайти-жа випьим за то, што-бы ми всигда и виздэ были вместе! Ура!