Вечер... Загремел гром, пошел дождь. Мне захотелось написать о блеске молний, пелене капель и шуме листвы; о чем-то стихийном, смывающим преграды души... А потом я понял, что не буду это делать. Зачем?.. Да, я лгал, наверное, когда говорил, что это для себя... Но таков человек. Хочется казаться чуточку лучше, бескорыстнее и т.д. Писал не только для себя, но и для других. То ли хотелось показать, что все хорошо, то ли порадовать окружающих красивыми оборотами и другой мишурой. А сейчас?.. Есть ли смысл, ежели никого нет? Зачем тратить красивые слова в пустоту, которая вертится вокруг меня (не буду спорить, я тоже приложил к этому руку..)?.. Всё это мишура, ничего незначащая оболочка, привлекающая блеском, но не содержанием того, кто её создал. Это ложь. Никому от неё хуже не будет, но то, что я всегда называл "пустышкой" с таким пренебрежением... есть мои дурацкие строки. Уходя от разбитого корыта к сверкающим дворцам, ярким теремам, я вновь вернулся к нему ж