Мне этот вкус давно знаком
горчит, как боль, ирландский виски,
штормит, и я порожняком
бреду, лишённая прописки.

Бокал, наполненный огнем,
мне обжигает нерв, играя,
в ладонях старый медальон
судьбы, скользящей вновь по краю.

Еще глоток? Хотя зачем
Я знаю даже послевкусье,
в нем, несравнимое ни с чем,
души усталой захолустье.

В стране туманов и ночей,
печалью отраженных в храме,
на обнаженность площадей
любовь не выльется дождями.

Здесь нет привычных скоростей,
корабль страсти у причала,
ванильный запах орхидей
орел иль решка?
Все сначала…
.................................................
Марина Гербер