ещё в школе, моя сама любимая учительница по литературе рассказывала нам, что когда у человека нет друзей,
то ему не с кем делиться мыслями, событиями... и человек начинает копать у себя в душе. выяснять,
искать ответы на его же вопросы...и чем дольше он одинок, тем глубже и глубже он копает. и начинается саморазрушение.
я чувствую. внутри как будто бы каша из переваренных мною мыслей.
и каждый день она наполняет и наполняет меня. а иногда выходит через край и выливается в истерику.
внутри меня, словно какая то пропасть. пусто. и по какой причине так происходит - не знаю.
я нервный. очень нервный. меня бесит абсолютно всё. каждое слово, словно по ниточке нерва.
а ещё я болен. и уже давно. я не знаю как называется моя болезнь, потому что я о ней почти никому не рассказывал,
и никто не понимает о чём я говорю, когда описываю её. есть только один человек, который понимает меня.
я почувствовал это сразу. что у него точно такая же болезнь. и всё ему рассказал.
это всё мысли мысли мысли. непроизвольные.
чужие мысли.
не мои.
они бесконечные и они так сильно утомляют меня,
что я не делая почти ничего, ужасно устаю.
они высасывают всю мою энергию.
все мои соки/силы.
и я не знаю, как долго это ещё будет.
 

хочется писать красиво.
но у меня такой огромный поток мыслей,
что я не успеваю сформулировать предложение.
и мысли эти бесконечные.
но я выпил снотворное,
так что скоро буду смотреть свои сны.
спокойной ночи.