Нет, студент, не побегу... щас отпишу и баиньки. Тут вспомнил тему...
с А.Д. Сахаровым. Да просто кому-то эта глупость в голову пришла.
С какого рожна или бодуна? Не знаю... Во-первых, я пью, курю и матерюсь,
а за А.Д. вроде бы этого не водилось... не слышал. Во-вторых, мы как-то
в жизни пересеклись... он - на выход, я - на вход. Мне бы дураку
остановиться и подумать: отчего я прусь туда... откуда приличные люди
уходят? Нет ведь... попёрся. Вот сейчас это дерьмо и расхлёбываю.
Впрочем, я знаю, что этот человек для этой страны сделал существенно
больше, чем нынешнее говно вместе взятое. Не им бы, блять, эти песни
петь. Но, на Руси... как обычно...

"Тенор в арьи Ленского заорал: "Полундра!" -
Буйное похмелье ли, просто ли заскок?"

Ладно, студент, пошло всё в задницу.

Бродский.

Она надевает чулки, и наступает осень;
сплошной капроновый дождь вокруг.
И чем больше асфальт вне себя от оспин,
тем юбка длинней и острей каблук.
Теперь только двум колоннам белеть в исподнем
неловко. И голый портик зарос. С любой
точки зрения, меньше одним Господним
Летом, особенно -- в нем с тобой.
Теперь если слышится шорох, то -- звук ухода
войск безразлично откуда, знамЈн трепло.
Но, видно, суставы от клавиш, что ждут бемоля,
себя отличить не в силах, треща в хряще.
И в форточку с шумом врывается воздух с моря
-- оттуда, где нет ничего вообще.