Сколько их позади, асфальтированных, грунтовых, поросших травой и выложенных камнем. Сколько следов хранят, эти безмолвные книги человеческих судеб, строки которых мы пишем ежедневно.
Встав на дорогу, я умираю, умираю, чтоб родиться в новом облике и подобии, нет, бродяга это не состояние, он скрытая суть, стержень и смысл моего существования.
Заходящее солнце коснется меня, и на дорогу упадет одинокая тень, мой самый преданный друг и соратник, тень отражением которой являюсь Я.
Как же мне мил этот край, край никуда не ведущих дорог, заброшенных троп и тихого утопающего в вечерней дымке горизонта.