на улице будто поздняя осень. такая запоздалая, убитая, поздняя, еще совсем бесснежная осень. на календарном листке все тот же декабрь, который по ощущениям уже длится вечность. осталось меньше недели до. а я уже обещаю изменится там, в Новом, стать немного другой, наконец-то разобраться в себе, распутать все свои внутренние клубки. во мне концентрацией эта неисправимая затянувшаяся осень. засыплю снегом, оттаю, а дальше снова?неисправность или неисправимость?
ты опять скажешь, что и этот пост пафос, как и весь этот дневник, как и вся моя жизнь. снова скажешь. а вообще-то "настоящая любовь здесь".
попробуй поверить хотя бы в это.