«Он самый лучший, он нежный самый,
По праву занял он в сердце место…», –
Так в дневнике своем писала
Не обо мне моя невеста.


Кипящей кровью как обливалось
Больное сердце – кому расскажешь?
Как солнце черным огнем плевалось,
Швырялся ветер кусками сажи.


Мы шли к Поклонной, я еле-еле
Вслед волочил за Любимой тело…
И пили кофе, и что-то ели…

– Кого же ты обмануть хотела? –
Спросить пытался,
да в горле комом
Слова нелепые застряли…

Цветет полынь под забытым домом,
Где наше счастье
у нас отняли…
[700x525]