Вчера посетили «литературный скамейник». Название оригинальное… Это – от скамеек, на которых народ собирается.

Случай, для меня единственный в своём роде. Народ собирается и в течение всего времени сначала читаются подлежащие обсуждению стихи (впрочем, там – как нам сказали – и проза в ход идёт, и фото). А затем собравшиеся это дело критикуют.

Плюсы: не глупо, содержательно. Критику обосновывают: и далеко не на уровне «ацтой – пешы есчо». Наличие предварительной подготовки (когда мы уже уходили, специально на эту тему задал вопрос): готовиться начинают за неделю, хотя что-то, конечно, получается импровизированно… Нет «брызгания слюной» - вполне доброжелательно всё происходит.

Минусы: некоторая непонятность для человека стороннего (поскольку собираются говорить по определенной области, то её терминами и выражаются; своим вроде затруднений нет, а вот случайно пришедшему может прийтись нелегко…).

Выстраивание логических конструкций из стихотворения тоже не всегда существенно. Что до моей точки зрения – то, например, стихотворение должно вызывать в первую очередь какой-то цельный образ или эмоции. Если такое действие происходит – то можно считать произведение удавшимся. При критике пытаешься эти образ или эмоции запаковать в слова – и в результате можно просто разрушить впечатление.

Хотя можно и перевернуть этот «минус». В качество переходит количество; не будет второго – нечего и ждать первого. А наработка количества иногда заставляет игнорировать строгий отбор.

В целом – понравилось. Имхо, если ребята настроены на движение – то начало неплохое.

Ну и так по ходу написания вспомнилась… «буддистская притча» :) Когда играл в «Лиге Страны Дураков» один из нашей компании несколько раз пытался строить логические конструкции из моих песен. Разумеется, ничего у него из этого и близко не получалось. «Блин, что за ерунда! Слушаешь – классно, образно! Вдумываешься – ни смысла, ни фига! Ерунда какая-то!». Пытался, пытался – и бросил… Как-то бродили с ним в районе улицы Репина (хм… примерно в том же районе, где и «скамейники» проходят). Идём, молчим… Вдруг он останавливается, бьёт себя ладонью по лбу и чуть ли не на всю улицу орёт: «Блин, Майк! Я только теперь в твои песни въехал! Понял, что в них нет и не может быть смысла – и сразу столько смыслов в голову полезло!».