Так странно - искать Тетрадь в течение месяцев, обыскать всевозможные места, где она может лежать. И повторять это все из раза в раз, когда так хотелось писать. Именно в ней. И нигде еще.
Найти объяснение, почему это так. Забыла где-то. Надо бы найти. Позвонить.

И найти ее меньше чем за минуту. Просто подойти, и протянув руку на полку под кипу бумаг, з н а я, ч т о о н а т а м , вытащить такой знакомый и прохладно теплый переплет... И листки с недописанными стихами, мыслями, полуночным бредом легли на колени. Теперь можно писать...

Значит, сейчас правда стало по-настоящему нужно, знаю кому, зачем, почему и для чего.