…как интересно, когда в твоей сущности просыпается нечто, жившее там с самого начала. Кто-то потревожил его сон, оно сладко зевнуло, обнажив небольшие кошачьи клыки, и потянулось, вильнув полосатым чёрно-сиреневым хвостом. Этот кто-то намного мудрее тебя самого, и именно в нем живёт Темнота, о которой никто прежде не знал. На просторах души этого существа, затянутых туманами и тучами, играет скрипка в преддверие грозы. Там идут косые дожди, и пряди волос липнут к лицу. И именно благодаря дождям, смывающим грязь и позолоту, твои глаза могут видеть другие души такими, какие они есть.

Когда просыпается эта давно дремавшая частица твоей души, ты буквально чувствуешь электричество на кончиках пальцев, а в глазах порой сверкают голубоватые молнии. И тебе отчётливо ясно: её прерванный сон – как скрипка из её мира. Она играет тогда, когда в воздухе пахнет озоном, и откуда-то издалека слышатся раскаты грома. Когда на пороге гроза.