«Весь мир – театр, и люди в нём – актёры».Шекспир и тут был стопроцентно прав.
Нет, верно, ни единого, который всю жизнь прожил, ни разу не сыграв.
А есть такие, для которых роль – опора… все мы, буквально с детства роль избрав,
Ей следуем с завидным постоянством.И жизнь свою, как пьесу отыграв,
В другие из неё уйдем пространства,где, может быть, дадут нам больше прав?
То, что внутри нас, выбирает роль,ей просто наша следует натура.
Тот шут, а тот – простак, а тот – король,кокетка – эта, та мила, но дура…
Несоответствие же причиняет боль!Но кто же автор этой авантюры?
Порою гений он, порою – идиот.А мы – на дОске шахматной фигуры,
Иль можем сами делать нужный ход?Иль части чьей-то сложной партитуры?
Тот режиссёр, что роли раздаёт,быть может, и единственный же зритель?
Он автор пьесы, он и кукловод,он критик, он же и её ценитель
Всё делает, что в голову взбредёт…играем, хоть не всем нам роли милы:
Черты другие в них порой видны. Но сбросить маску нет желанья (или силы?),
И роль свою мы исполнять должны всю жизнь – от колыбели до могилы…
А может, наши жизни – чьи-то сны,и ты, послушный роли исполнитель,
Лишь виртуальность, фАнтом, блеск луны?Проснётся вдруг неблагодарный зритель,
И мы исчезнем, явью сметены..?