об этом не пишут – ну, по крайней мере, не в моем мирке
о том, что я по тебе ..
чувствуешь, невыносимо, холод впивается в клетки
у меня все вокруг «крошки» и «детки»
и хорошая мина при плохой игре
от которой к ночи становится не по себе
девочки уже с первых дней осени
попрятались в куртки и тяжелый make up
в желание встретить принца
напиться
и оставить себя умирать
я же ношу платья с короткими рукавами
раздеваюсь подкожно, заперев себя на засов
понимаю, что снова придется покупать снотворные
без них у меня больше не получается ночь
я не жалуюсь – все так, как должно было быть
вся эта колкость и соль, и сердце, худеющее от пустоты
и мое железо, оказывается, ничуть не прочнее чем лед
что его таким делает – бог разберет
сильная/слабая – разница держится на нуле
телефонные трубки в инее, а у девочки голос сел
сигаретами ты сжигаешь все, что было в тебе от меня
куришь прошлое – сомнительная борьба за
не знаю за что: за письма, счастье, имена вдоль одной строки
убиваешь себя, не находишь выхода и начинаешь убивать других
каждый день я стучу каблуками по тому асфальту
на котором так и не были написаны буквы твоей руки
а дождь был отличнейшим саундтреком к фильму
где не веришь в то, что сам совершил
где ты пахнешь совсем для меня чужим
где ты спишь у меня, но уже один;