Душа твоя - без времени, без места -
сквозняк , несвязных образов поток,
симфония без нот и без оркестра,
случайный взгляд, затоптанный цветок...

Толпа в тебе, ребенок потрясенный,
толпа времен - игралище смертей,
рождений гул - под оболочкой сонной
лица, себе чужого, как артель...

А глаз твоих седых никто не видит,
и это тело как бы не твое,
и душит чья-то боль, и бьет навылет
чужих зрачков двухствольное ружье...

Узнав на вкус, какую малость значишь,
стал для всех, не находясь ни в чем,
и превратил себя в открытый настежь
гостиный дом с потерянным ключом.

Кто здесь не ночевал, кто не питался,
кто не грешил... Давно потерян счет.
А скольких ты укоренить пытался,
уверенный, что срок не истечет?

Тоска листает улицы и лица,
шумит ветрами, ливнем льется с крыш...
И вот, оторван ветром, как ресница,
ты невесомо в вышине паришь -

а там, внизу, в долине, пастырь строгий
с жезлом и книгой знаков путевых
стада безумцев гонит по дороге,
не отличая мертвых от живых...