Хех. от и пришло то невеселое время, когда и мне хочется рассказать свою историю. Мне не нужны совет, ибо я сама все знаю. Но раз уж на тему, и раз уж я так люблю говорить, то послушайте.

Когда я только приехала из Испании, где меня приучили любить? но ни в коем случае не серьезно, я увидела одного молодого человека. Не сказать, что я прям-так влюбилась. Просто он мне был симпfтичен, а если у меня такое чувство, то жди беды.

Потом мы стали встречаться. У моей подруги был Саша, у меня был Саша, мне даже нравилось совпадения двух имен. Почему-то по всей моей жизни мне выпадают Саши-козлы. Собственно, рога я ему не наставляла в моем понимании этого слова, мне было не до этого, я пыталась реализоваться в этой жизни.

Что было дальше? Мы повстречались, как я уже говорила. Я разрешала ему любить других(в отношении того, если бы он этого хотел) мне даже нравилось, что он приходит ко мне, скажем так, за тем, без чего жить не может, и это не было банально, как у всех. Но потом ясным погожим утром я увидела его с другой прямо при мне. И что, скажите вы? Дальше, больше. Я ушла от него, порвав всего воспоминания о нем на куски, через месяц нашла себе другого, мне было с ним удобно.

И тут ко мне приползает Саша, говорит о том, что хочет вернуться, потому что более лучшей пары для себя не представляет. Состоялся разговор:

-Нет.

-Почему?

-Нет, я сказала.

-Что ты строишь из себя недотрогу, ты же сука, каких мало!

-И пусть, мне это нравится.

-Что все в тебе находит?

-Спроси их.

Я докурила сигарету и нашла наш разговор беспочвенным. Но он не отставал, пришлось выставить его взашей.

Через месяц он пришел опять. Я тоже сказала нет. Но потом он меня вымотал, я сказала да. И потом все повторилось. Тогда я нашла другой выход. Я изменила ему сама.

И, хвала небесам, этот человек ушел из моей жизни. Когда мы с ним встречаемся, он переходит на другую сторону. Он знает, как я живу, он следит за этим и выпытывает все у моих друзей.

Как быть? Я не вспоминала о нем целых три года. И желаю ему встретить посудомоечную машину, которая бы ему нравилась именно своим назначением.

Я обижена? Неа. В конце концов, я сама сделала то, что считала нужным. Я уязвлена? Не меньше, чем когда теряла одного и меняла его на другого. Мне жалко? Не меньше, чем разбитый любимый бокал от вина.

Вот такая я бесчувственная сволочь. И бывают такие истории, господа.