«КОСТЬ»

Смотри, вот она, моя кость,
осколок, выдранный из мяса,
грязный, полный скверны —
это дни, что мы прожили,
торчат из земли, тупая кость,
выбеленная ливнями.

Она не блестит,
невинная, глупо-белая,
впитывает влагу,
сгибается ветром,
почти не отражая
неба.

Смешно представить: кость
на стуле, в ресторане,
где яблоку негде упасть,
и кто-то ест варёную мицубу,
а рядом — кость,
но живая.

Смотри, вот моя кость.
И это я смотрю,
оцепенев: Странно...
Душа осталась где-то там
и возвратилась
к своей кости,
чтобы смотреть?

На полумёртвой траве
у ручья, в моём городе,
стою и вглядываюсь: кто там?
Я? Или просто кость,
торчит из земли,
глупо-белая,
высокая, как билборд.