Маленький пессимист моей души, проспавший три времени года, просыпается обычно в сентябре и начинает ворчать:
- Эй, приятель! Тебя обманывают! Нет никакой осенней сказки! Нет никакой красоты! Пройдет дождик и всю эту оранжево-желтую косметику смоет, а под ней окажется унылый зябкий и серый октябрьский пейзаж.