Мы шли с работы. Было зябко.
Мы говорили о делах.
И как постиранная тряпка
висело солнце в небесах.

На тротуар я от билета
случайно уронил клочок.
Она сказала:
- Свинство это!
И возмутилась:
- Как ты мог?!

Придет апрель, растает этот…
забыла слово… под ногой.
И на красивой морде лета
валяться будет мусор твой!

Я клялся ей, что стал культурней,
весь снег вокруг разворошил,
нашел клочок и в братской урне
торжественно похоронил.

Но ледяными были речи,
взгляд обжигающ был, как чай.
И вместо нежного «до встречи»
она промолвила:
- Прощай!

(с) Игорь Маранин, 1998

(2163)