старому псу по кличке Скипидар, которого я никогда не видел
На небе закат погас. И ветер стих.
И лает с тоской в ночи мой дальний брат:
никто не споёт о нас, о псах цепных,
что тянут за цепь свою и дом, и сад.
Не сложит никто о нас, о верных псах,
хранящих покой и сон своих господ,
ни стансов хвалебных и ни дивных саг,
ни долгих ночных баллад, ни стройных од.
Ну что вам герои-псы? Их слепит цель.
Они на устах, они всегда в чести.
Но если надеть на них, героев, цепь,
то смогут ли дом они, как мы, нести?
На небе луна как гость. А вечер тих,
Мне рваная ночь – постель, земля – кровать.
Мне бросят на ужин кость – нас, псов цепных,
не принято ни любить, ни баловать.
Такое бывает и между людьми:
и видят они совсем не тот расклад.
На наших цепях висит весь этот мир,
тяжёлый и хрупкий мир, мой дальний брат.
(с) Игорь Маранин