Сегодня ночью я умерла.
Днём шла по городу и улыбалась. Люди видели это, но не знали что видят. Оболочку. Они не знали, что улыбающейся девушки в цветном платье больше нет.
В ушах играл ост из Амели. Кажется, он успокаивает. Хотя...
Я не волновалась.
Не было переживаний, не было грусти. Не было никаких эмоций. Не было даже страха.
А в горле стоял неприятный комок, не колючий когда хочется плакать. А сухой, который мешает говорить.
Улыбаемся, улыбаемся.
Я уже ничего не хочу.
Не хочу знать причин, не хочу разговаривать.
Ничего не хочу.
И не хочу в Москву. Я уже не жду её, а она не ждёт меня.
Думаю, увеличу поездку во Францию.
В Москву прилечу только на 2 дня, чтобы оформить следующую визу. И улететь дальше.
Париж, Париж ждёт меня.
Париж знает что он - мечта.
Он знает что я буду сидеть на крыше отеля, смотреть на огни ночного города.
Играть на гитаре.
И пить вино из горла.
Пачка сигарет - значит всё не так уж плохо на сегодняшний день.
Только ради одной ночи учусь играть на гитаре.
Мешают ногти.

Всё будет. Я не позволю себе упустить это лето.