это просто тоска - желтым светом на юные плечи
как курок у виска - нерешителен, но быстротечен,
не вздохнуть, не уйти и не бросить, скатившись до фальши
эту тонкую нить - горький трепет с намеком на "дальше"
дальше-больше-больней - и без веры, в надежде на случай
ты бредешь в темноте, повторяя какой ты везучий
что без слов и без слез ты идешь к ней за ворох туманов
и дрожишь, словно пес, набивая стихами карманы
безответных чудес, беззаветных прогнозов на завтра,
не имеющих вес, но бессмысленно нужных когда-то.
не за ними ли ты так бежал, расшибаясь о камни
в лабиринтах мечты, хоть оставленной, все же - недавней
в темноте этих стен ты искал ариаднину нитку
неужели за тем, чтоб опять испугаться ошибки?
что и ты не Тесей, что - "и в общем-то так уж бывало"
что острей и ясней у затылка топор минотавра.

соскребай свои песни, мой друг, остров Крит так подходит для песен!
вот еще поворот, еще круг - зим, лет, осен и весен
пой про скрип кораблей, подходящих к причалу в тумане
пой про солнце дождей, и застывшую бурю в стакане
пой про медленный стук мертвой крови, считающей ноты,
отмотай еще круг и башкой сосчитай повороты.

пой о том как легка ее тень и как профиль очерчен
и еще - что тоска. желтым светом на юные плечи.