Если все окна рисуют сами
город и все, что в нем
как мне узнать, что под небесами,
когда везде лишь стекольный сон?
Если вся жизнь осколками сшита-
смотришь и день и ночь,
как кинопленку, что нарочито
с ног сбивает, не разрешает помочь.
Светоч чужих черно-белых истин,
мажет, как холст кистьми,
снегом забрызгал деревьев листья,
оставил меня с людьми.
Выгрыз из чайников воду теплую,
заставил все пережить,
заштриховал полосу' залетную
оставил здесь все тушить.
Этот огонь дрожит и смеется,
под кожей спекает кровь.
А завтра самый смелый напьётся,
потушит в себе любовь.
Эти герои наденут славу,
положат как грим на лицо,
здесь наркоманы часто <<срывают>> <<браво>>,
чаще своих отцов. 


Все - занавесил сцену,
выгнал всех к чертовым псам.
Если тут пустишь себя по венам -
никто не спасет - выбирайся сам.
Мне рукоплещет оркестр скрипок
(я первый раз не верю своим ногам)
если и есть люди без ниток
я научу молчать всем своим стихам.