Танцует в небе жёлтый лист,
Тепла всё меньше, дни – короче...
Чего боится гитарист
И почему играть не хочет?

В безлюдном парке городском
Он, словно статуя живая.
Скучает музыкант? О ком?
Друзей ушедших вспоминает?

Летят часы, бегут года,
Но на заброшенной аллее
Один, с гитарой (как всегда)
Стоит бесцельно и стареет.

А жизнь уходит под откос,
От музыки отвыкло ухо...
Он помнит только шум берёз,
Больных осеннею желтухой.

----------------------------------------------------
Рецензия на Возвращение Мушкетеров