Я не могу слиться с этой квартирой. Она мне чужая. Это такое чувство, когда чувствуешь собой стены. Когда замечаешь пол, потолок, каждая мелочь бросается в глаза и колет. Это не мой дом, каждый день просыпаюсь с этой мыслью. Это нелегко, это на меня давит. Прошло три месяца, а я не могу привыкнуть. Всё жду этого, но что-то пока безрезультатно. Каждый раз, ложась спать одна, меня не покидает это поганое ноющее чувство, что я что-то делаю не так. Что что-то неправильно. И это нифига не хорошо, что я так рано ушла из дома. Не потому что это слишком опрометчиво, а потому что это всё произошло так некрасиво. Неужели, чтобы прекратить издевательства, должно было произойти что-то мерзкое и неприглядное, то, о чём мне стыдно рассказывать? Как говорится, не было бы счастья, да несчастье помогло. Только что-то слёзы наворачиваются от счастья этого. Так и должно быть?