[показать]

Беда - Владимир Высоцкий

 

Я несла свою Беду 

По весеннему по льду.

Надломился лед - душа оборвалася,

Камнем под воду пошла,

А Беда, хоть тяжела,-

Да за острые края   задержа-ла-ся.

Да за острые    края   задержа--ла-ся.

И Беда с того вот дня

Ищет по свету меня.

Слухи ходят вместе с ней с Кривотолками.

А что я не умерла,

Знала голая ветла

Да еще перепела с перепелками.

Кто ж из них сказал ему,

Господину моему,-

Только выдали меня, проболталися.

И от страсти сам не свой,

Он отправился за мной,

А за ним - Беда с Молвой увязалися.

Он настиг меня, догнал,

Обнял, на руки поднял,

Рядом с ним в седле Беда ухмылялася...

Но остаться он не мог -

Был всего один денек,

А Беда на вечный срок задержалася.

 

 

Булат Окуджава - Каждый дышит

В склянке тёмного стекла из под выпитого пива

Роза красная цвела гордо и неторопливо.

Исторический роман сочинял я понемногу,

Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.

   Каждый пишет, как он слышит,

   Каждый слышит, как он дышит.

   Как он дышит, так и пишет,

   Не стараясь угодить.

   Так природа захотела. Почему - не наше дело,

   Для чего, не нам судить.

Были дали голубы, было вымысла в избытке,

И из собственной судьбы я выдёргивал по нитке.

В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки

И поручиком в отставке сам себя воображал.

   Каждый пишет, как он слышит,

   Каждый слышит, как он дышит.

   Как он дышит, так и пишет,

   Не стараясь угодить.

   Так природа захотела. Почему - не наше дело,

   Для чего, не нам судить.

Вымысел не есть обман, замысел - ещё не точка.

Дайте ж дописать роман до последнего листочка.

И пока ещё жива роза красная в бутылке,

Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.

   Каждый пишет, как он слышит,

   Каждый слышит, как он дышит.

 

Булат Окуджава - Заезжий музыкант