Хочу вернуться к своему дневнику...Описать все,что прочувствовала...Каждое качество,что впустила в себя,каждое,которое отпустила прочь...Итак,-Пустая.

Боль прошла...Прошла радость.Все проносится мимо,как облака.Не запоминается.В это время не хочется думать.Люди постоянно спрашивают-о чем ты думаешь? И ты порой машинально врешь,тут же думая:какой дурацкий вопрос.ну на кой тебе ответ на него?Но раздражения нет.Все так плавно.Даже звуки теряют выразительность.Чувство этого состояния-зрение,восприятие.Однако ты ничего не ждешь,ничего не хочешь и просто провожаешь сигаретный дым долгим невидящим взглядом.Это когда ты вяло падаешь на плечо человека,пытающегося тебя обнять.Не хочется ничего говорить,делать.Однако...Если вдруг раздался резкий шорох в твоем уединении.Это оцарапает тебя,как обломок стекла-грубо,шершаво и просто неправильно.Пустота-время концентрации.Работает только подсознание.Резкое движение,предупредительно-оборонный взмах.Нет эмоций.Тебе все равно,кто там был.Что хотел.Главное-тебе так тихо и спокойно.Как пламя свечи на безветрии.Ровно,тихо,уютно.И так же холодно.Ты одна,кто бы ни был рядом с тобой.Ты пуста-от начала и до конца.

И больше всего на свете хочется отвернуться,бесконечно смотреть в ночное небо и курить ментоловые сигареты...Даже не понимая,зачем.