До дрожи, до умопомрачения... каждое слово твоё - ТВОЁ, и я уже не думаю о смысле, тщетно пытаясь собрать мозги в кучу и выдать что-то умное, смешное.
За каждой-любой фразой немой вопрос, о чём ты думаешь, чем расстроен, что заботит тебя сейчас.
Это даже не секс, хотя он тоже, но ты так не любишь подобных разговоров. Тыыыы, такой другой. Но кто говорит о страданиях? "... моя любовь как солнечный день, как  ветер, что дует в лицо, а я стою, не успевая вдыхать  и жадно  ловлю  ртом каждый порыв не в силах надышаться и  чувствую  как  замирает всё внутри, рядом с солнечным сплетением... там где солнце, там где ты...", это колыбельная моя мысль.
И губы твои немного капризные, требовательные, ты так смешно их складываешь, и нос твой ТРЕЕЕПЕТНЫЙ, дада.
Наверное, когда ты говоришь кончик слегка двигается, так сладко... ну чо, чо... позволь немного посидеть на пушистом облаке, по-свойски свесив лапы, откинувшись назад, уперевшись локтями и жмурясь от удовольствия смотреть на тебя.
Что говорила, свет жизни моей - химера о " несвоевременности обжигающего желания", но не в этом случае...точнее так... НИКАКОЙ БОЛИ.... через сон прикасаюсь к тебе, есть у меня такое счастье...

"мёд-мёд-мёд. на губах твоих и внутри меня..."