Она так любила целоваться в метро

И пить из пиалки сухое вино.

Она говорила, что жизнь - это глупо,

Что если не риск, значит скучно и скупо.

Она по утрам провожала гостей,

Потом улыбалась, дойдя до дверей

И думала ночью об умерших птицах,

Писала о том, что могло ей присниться.

Она не любила гулять по проспектам

И искренне верила старым газетам.

Она уважала неправильных леди,

Её называли спокойной соседи.

Она улыбалась, когда было грустно,

Она не мечтала, но верила в чувства,

Она отдавала лишь то, что имела,

Любовью она никогда не болела.

О ней говорили и ей восхищались,

Её целовали, когда с ней прощались.

И было в ней что-то, о чем все молчали,

Она ошибалась, а ей все прощали.

Она была странной, она была милой,

Спокойной, невзрачной, но все же красивой.

Она была чем-то, и что-то в ней было.

Возможно, она была просто любима.

Она не хотела навязывать мнений,

Она не любила писать сочинений,

Она не желала быть просто подругой,

Она была всем, и она была СУКОЙ.