Я давно собиралась тебе сказать, но как-то не решалась.Знаешь, единственное отличие между нами - я люблю Печорина, а ты уже забыла кто это.
Тоска...понимаешь, мама, тоска - это нервный возбудитель и действует она вкрадчиво и оглушающе одновременно и не продохнуть. И я пью её и держу голову повыше и чувствую каждой клеточкой Жизнь, такую страшную и нежную и нужную, во мне сила,мама, и "кровь мертвых гуннов". Мне страшно было слышать от тебя "я доживаю". Правда, мама...
Мне многого не хочется слышать. Я не хочу слышать как ты читаешь стихи и как отзываешься о моих любимых - прости меня, не хочу! Мама, ты вырастила жадную и неблагодарную девку, когда ты говоришь о том, что моё, у меня волосы на затылке шевелятся от злости.  Я не знаю что с этим делать.
Мама, почитай моих книг. Мама, посмотри мои фильмы. Мама, поговори со мной хоть раз без наставлений. Это моя жизнь мама, но спроси меня о ней...Помнишь, мы смотрели "Гадких лебедей"? Помнишь тамошние "слепки сознания"? Я спросила, хочешь ли ты такой, а ты, не отрываясь от тетриса, сказала что нет. Было больно.
Я выросла, не совсем ещё, но мне нужно от тебя больше чем сексуальное воспитание, пища и кров. Это можешь оставить себе.Мне нужно больше...прости меня, но неужели рубище твоих надежд - это всё что ты видишь, взглянув на меня?
А ты сыплешь проклятиями, ты говоришь моя дочь будет "такой же тварью".
Значит я тварь, мама?
Хорошо, тварь так тварь.
Я уеду от тебя как смогу. Ты начала получать удовольствие, жалуясь на меня по телефону всем подряд, тебе нравится кричать на всю квартиру слова, обидные, злые, невыносимые, нравится...А это не правильно.
Прости меня если можешь.
Я не скажу тебе этого. Я напишу тебе это потом, из другого города, потом, когда срежу косу и отправлю её тебе  и вместе с косой будет письмо.
И начало будет таким: "Прости, мама"...