Блять, как же я ненавижу всю шумиху вокруг поэзии!

Всю сознательную жизнь я воспринимал стихи как прозу. Я скользил по рифмам своими ебаными глазами, но разум слизывал только текст. Рифма как таковая доедала хуй на дырявом столе. Меня же интересовал смысл.

Меня бесят поэты, эти утешающие свою беспомощность хвалой долбоебов идиоты. Эти мерзкие вылизанные подольным эстетизмом хуеплеты, пиздящие направо-налево.

— У нее дар — она сочиняет на ходу, — говоришь ты мне.
— У нее синдром дауна — она пиздит не по делу, — думаю про себя я.

Миллионы сайтов, сотни малескинов, миллиарды компов заполнены благозвучным нытьем, катаньем, пиздежом в пустоту. Судьба России, любовь и счастье, бытовуха, он и она, животные, география — как мило.

Как мило они научились пиздеть, свято веря в надежду на гениальностное, лебезящее и ноющее.

Создаются клубы почитателей творчества какой-нибудь Манды Георгиевны, они собираются в круг и слушают, рукоплеская, ее стихи...

Я за то, чтобы стихи были ебанутыми, чтобы они ложились на гитару и ими можно было вытирать жопу. Остального поэзия не заслужила.

Прости, Есенин, ебаный ты алкаш.

P. S. Напоминаю, что вы прочитали сугубо личное мнение. Все пердежи в тряпку, сопли и срач можете засунуть себе в жопу. Оревуар.