Я не люблю свой дом. Мне в нём некомфортно с самого начала. Иногда возникает ощущение, что он сосёт у меня силы - за порогом пропадает любой творческий импульс, любая радость и желание только одно - упасть камнем и лежать. Мне приятней просыпаться в насквозь мокрой палатке под холодным дождём, но не тут, потому что тут я просыпаюсь в ужасе чужого места. Всегда, даже если сплю на балконе и первое что вижу, открывая глаза - небо. Меня почти никогда не тянет гармонизировать его. Я сражаюсь с собой, заставляю себя творить, заставляю убирать, манипулирую запахами, огнём, водой, музыкой, цветами... Но это всё равно, что пытаться украсить труп.
Странно, что другие ощущают его тёплым и уютным.