Написано по материалам моей вчерашней краткой поездки недалеко в Харьковскую область.
Сначала о дураках.
Путешествие началось с некоторой спешки, так как задержали дела на работе и вначале вроде как был даже благоприятный знак - прискакав взмыленный на остановку, я с радостью увидел подъезжающую нужную мне маршрутку. То, что она была забита (а я так намеревался мирно почитать у окошка) не смутило моего оптимистического настроя: притиснутый к задней стенки, я компенсировал себе физические неудобства созерцанием милой девушки в открытом летнем платье, читающей подо мной какую-то эзотерическую ерунду. Однако эта урбанистическая идиллия в скором времени была грубо прервана вхождением в салон некоей дамы, громко объявившей о том, что у нее "удостоверение". Естественно, что водитель отреагировал, прокомментировав, что за две остановки у него уже набралось пять "льготников" и карусель закружилась: дама воодушевленно стала орать про "верховенство закона и права", водитель ей отвечал о заработке и необходимости кормить семью, она брызгала слюной о том, что "видела по телевизору передачу и там самое ГЛАВНОЕ должностное лицо сказалО, что таких, как водитель, будут увольнять за три часа", на что тот джентельменски парировал, что до этого он все-таки успеет ее высадить прямо посреди дороги. В общем, душная атмосфера разогретого ящика на колесах накалялась по всем правилам жанра и предвкушая возможный финал, я со своей галерки попросил водителя сосредоточиться на дороге, намекнув метающей в меня молнии даме, что если маршуртка куда-нибудь врежется, у нее, стоящей спереди, больше шансов продолжить дискуссию по пути не в горизонтальной, а в вертикальной плоскости. Вроде как аргумент был принят, но ненадолго. Не прошло и минут пяти, как она снова завелась с ровного места, на этот раз подключая аудиторию из еще сидящих в маршрутке бабушек. Почему-то они хором начали желать водителю и мне оказаться в окопах в 42-м, в Афганистане и почему-то в Чечне (?!) и пережить нам то, что они пережили тогда (?!!!). Ни я, ни водитель на это не реагировали, зато включились мужики - начали спрашивать, пожелали бы они это все собственным детям? И тетки (иначе их не назовешь), по возрасту совсем не тянущие на "детей войны". с толстым слоем макияжа на лице, пальцами, унизанными золотыми перстнями, фирменными кожанными сумочками и благоухающие явно не "Ландышем серебристым" с дрожью в голосе и периодически подкатывающимися слезами рассказывали о тяжелом и голодном детстве, суровой юности, потраченной на таких неблагодарных потомков и т.д. и т.п. Все это продолжалось до самой конечной. А рядом с ними все это время стояла простая бабушка в косынке, которая на выходе тихо сказала им: "Доченьки, а мне 76 лет...", на что они в один голос рявкнули: "Попросить надо было место уступить". Уважая и любя все военное и послевоенное поколение в целом, прости меня Господи за такие мысли, я хорошо понимал в тот момент, откуда в то время у нацистов брались полицаи, а у нквдешников - сексоты. И возможно ли выдавить, как рекомендовал Антон Павлович, из себя этого раба по капле - для меня еще очень большой вопрос.
Теперь о дорогах.
После веселой маршрутки успел впихнуться в рейсовый автобус и занять стратегический плацдарм на заднем сидении между женщиной с тяпкой и женщиной с сумками. С экстазом библиоманьяка вытащив заветную книгу, я погрузился в чтение в располагающей атмосфере воскурения бензиновых паров и ритуальной негритянской музыки из мобильных телефонов, которые на всю громкость слушала рядом судя по всему одаренная сельская молодежь. Однако приключения только начинались. Дело в том, что на рейсовом автобусе в этот санаторий я ездил несколько раз в жизни и то, последний раз, лет 10-15 назад (когда там находился на лечении дедушка). Все остальные разы меня туда отвозила машина. Поэтому памятуя, что пропускник санатория - конечная, а общий маршрут занимает около 25-30 минут, глянув на часы и понимая, что прекрасно успеваю, погрузился в пучины текста. Где-то минут через 10 сработала интуиция - куда-то не туда едем. Фантазию о том, что сел не на тот автобус, отбросил сразу. Поинтересовался у соседей. Они успокоили - дескать, милок, не дергайся, минут через десять пересадка будет, а там еще минут двадцать и до санатория рукой, что называется, подать. Других вариантов добраться уже не было, поэтому героически подбоченясь, я расслабился и приготовился получать удовольствие.
И, действительно, еще минут через 15 автобус поворачивает, останавливается, и водитель любезно приглашает всех на выход. Выходим. Впереди - разрушенный мост (в самом центре провал, как воронка от авиабомбы) и пассажиры бодро побежали по уцелевшему краешку на противоположную сторону речки. Я - с ними. Там в тенечке, под кустом, мы постояли еще минут 15, живо обсуждая, отремонтируют ли мост в этом году (наивное меньшинство в виде двух отдыхающих горожанок). в ближайшие пару лет (несколько женщин с усталостью на лице) и где-то лет за пять (вся остальная часть пассажиров). Потом приехал еще один ЛАЗик, и я был благополучно доставлен на место с опозданием в двадцать минут.
Внимание, все тот же вопрос - когда же в нас, наконец, исчезнет этот раб, заставляющий не в годы войны, а во времена развитой демократии и стремления руками и ногами в Европу, до сих покорно брести по кромке развалившегося от недосмотра, моста, ругать непонятно кого и ждать, ждать, ждать, пока кто-то СОБЛАГОВОЛИТ решить не свои собственные, а общие проблемы?