В детстве я любил летать. Бывало, звонко смеясь, взлетишь к небесам, а родители умильно смотрят снизу. Только мама шепнёт: "Простудится махонький без шарфика".
А потом, когда я летал, родители сердились. Говорили: "Скоро в институт, а ты всё балуешься". Но я любил летать. Это не было баловство для меня. Сердясь на родителей, я улетал в окно, а они вздыхали: "Это подростковое".
Начальство на работе не любило, когда люди летали, и я уже редко отрывался от земли. Мне было не до этих забав.

А как-то на пенсии я гулял по парку и заинтересовался работой художника. Разглядев картину я рассердился: "Где это видано что бы люди были как муравьи? Какое право вы имеете давать такое сравнение?" Кругом собирались недовольные люди. "Но именно так выглядят люди с неба" - оправдывался художник. "В вашем возрасте глупо заниматься ерундой" - сказал я, и люди меня поддержали. Мы выгнали художника из парка камнями.

А ночью, свернувшись калачиком как дитя, я плакал - мои старые крылья не смогли оторвать меня от земли.