Давно я не заглядывал в свой дневник. Собственно, мне практически и нечего здесь делать, разве что почитать чужие записи... О чем я сам могу написать? Философствовать и спорить мне интереснее в непосредственной беседе. Поразмышлять о чем-либо? Как только я собираюсь это сделать, сию же секунду забываю, о чем думал и сбиваюсь с этих самых размышлений. Что поделать? Старость и, как следствие, рассеянность и склероз. Впрочем, мой почтенный возраст меня нисколько не стесняет. Морщины, седина... Пустяки! Красавцем я никогда не был. Да и что, в общем-то, значит эта телесная оболочка? Лишь временное вместилище души. Мое же субъективное ощущение возраста напрямую зависит от моего настроения, ибо если оно благодушное – мне никоим образом не больше семнадцати, а если же наоборот, то все, прожитые, сто двадцать девять лет неподъемным грузом ложатся на мои плечи. Старость! Единственное, что страшит – стать беспомощным, обузой для любимых людей, потерять самого себя.


William Shakespeare

Sonnet LXXVII
Thy glass will show thee how thy beauties wear,
Thy dial how thy precious minutes waste,
The vacant leaves thy mind's imprint will bear,
And of this book, this learning mayst thou taste.
The wrinkles which thy glass will truly show
Of mouthed graves will give thee memory;
Thou by the dial's shady stealth mayst know
Time's thievish progress to eternity.
Look what thy memory cannot contain
Commit to these waste blanks, and thou shalt find
Those children nursed, delivered from thy brain,
To take a new acquaintance of thy mind.

These offices, so oft as thou wilt look,
Shall profit thee, and much enrich thy book.


Седины ваши зеркало покажет,
Часы - потерю золотых минут.
На белую страницу строчка ляжет –
И вашу мысль увидят и прочтут.
По черточкам морщин в стекле правдивом
Мы все ведем своим утратам счет.
А в шорохе часов неторопливом
Украдкой время к вечности течет.
Запечатлейте беглыми словами
Все, что не в силах память удержать.
Своих детей, давно забытых вами,
Когда-нибудь вы встретите опять.

Как часто эти найденные строки
Для нас таят бесценные уроки.

Перевод С.Я. Маршака