Ни у кого, случаем, не завалялась какая-нибудь картинка с мальчиком-эмо, который в висок себе пускает из пистолета пулю. А с другой стороны клякса крови? Сидела на кухне, почему-то именно эта картинка всплыла в голове.
Заботиться о ком-то, пожалуй, является потребностью. В том или ином роде. Или же, заботясь о других, надеешься, что кто-нибудь подумает и о тебе тоже. Мало людей спрашивает, большинство утверждает и продолжает говорить о своем. Иногда мне хочется быть услышаной и выслушанной. Это бывает редко, потому что я мало умею говорить о себе тет-а-тет. Или очень редким людям. Но иногда нужно. Только некому что-ли. Это все во мне говорит демон простуды.
Размотаться клубками ниток, чтобы потом не суметь смотаться обратно. Растерять ниточки, когда тебя каждый раз снова и снова обрезают, оставляя от катушки какой-то обглодыш.
В моих наушниках играет Расмус. Нон-стопом. The Last Generation. Она прекрасная. Прекраснее я пока что не слышала. ХОтя, нет, слышала, конечно же. Но все равно.
Lumen - Никто не знает подходит под Кота и Мышь. Эта песня тоже отчасти подходит. И еще подходит Стрею.
На меня тут снова накатывает оно самое. Приятно так становится. Как будто ты восстанавливаешься по кирпичику. И болеешь в который раз, восстанавливаясь на тот круг, когда произошла поломка. До ее свершения. Чтобы замазать это все на текущем круге. То есть, чтобы не повторяться заново что-ли. Чтобы до конца восстановиться.