Комок в горле - это стихи. Ненаписанные еще строчки. Обрывочные и неполные. А вместе с тем и его лицо перед глазами, обложка его книжки. Но строчки мои. Это точно. Еще раз - тот самый концерт. Тот, после которого эйфорило еще пару дней. А он обошелся без знакомств и знакомых. Когда играли старое, я закрывала глаза, подпевала и ощущала себя в той весне и той маленькой девочкой. Интересно, если часто об этом вспоминать и говориьь, оно поблекнет/протрется? Как в ситуации с бумагой, карандашом и ластиком. Когда слишком долго трешь, получается дырка. Хотя...а потом была эта книжка. Последняя мелочь в кошельке. Наплевать на то, что до дома еще придется на маршрутке добираться, если автобуса придется ждать слишком долго. Плевать на все, в общем-то. Я купила сборник стихов, не ожидая найти там что-то сверх того, что у ррбят в музыке. Сверх того и не было. Весь вопрос в том "как?" и "что ты хочешь этим сказать?". Когда-то я тоже мыслила подобными категориями. Наркомания, депрессивные строчки. Но это не те слова, которые характеризуют книгу. Чертовски, в неф раскрывается сам автор. Он ходит рядом с тобой и выкладывает все эти истории, мысли и случаи. И ты понимаешь, что все это прекрасно знаешь, только забыл. Забыл про то, что сердца единиц горят, притягивая мотыльков. Забыл, что во все вкладывается полностью душа, а иначе никак. Если любить, то только громко и сильно. Забыл, что есть постоянная борьба. Забыл про ощущения соояния на крышах. Пусть ты никогда и не пробовал, но думал о прыжке с многоэтажки. Я, кпжется, не думала. Точнее, не представляла себе полетов вниз, но на краю сидела часто. И книжка - она о том, что рядом. Прошлое, ты, проебанные возможности. И пока что я не хочу ни с кем ею делиться. Точнее...около месяца она полежит у меня дома, я ее почитаю. Только тогда смогу расстаться с ней хотя бы на неделю. До этого...вообще никак. Только тебе на один вечер, но это магия.

Ритм жизни такой, что давно уже себя не вижу. В начаде недели тянет сдохнуть. Слов много, глаза закрываются. Мне тяжело, ео на это я могу только попросить себя перестать убивать саму себя. А в слове насилие есть слово сила. Что--то, основанное на силе. И если тебя изнасиловали, то ты просто слабак, который далеко не на силе. Держать эту луну у себя в руках. Осень в узловатости деревьев, в их голых стаолах и листьях под ними. Морозно. Холодно. Ноябрево даже как-то. Но еще очень и очень хорошо.
На коленке синяки очень интересного цвета. . Свежие и прекрасные, мешающие сгибать ногу.