Сотрите меня лстиком с этого чертова листа бумаги. Как ненужную линию, как лишнюю черту. На этом листе бумаги меня может и не быть. Я окажусь на других. На тех, которые посчитаю нужными. На тех, которые мне захочется в конечном итоге признавать своими. А потом гореть и поджигать бумагу. Быть ярче и лететь выше. Но с этого листа просто сотрите меня. На точную нумирацию страницы указать не могу. На точный абзац тоже. Увы.