Я схожу с ума. Мне и дурно и хорошо. Ну хорошо скорей от того, что дурно. Вобщем это не подлежит объяснению. Когда я общаюсь с людьми, у меня возникает такое ощущение, будто я через лупу разглядываю все их недостатки как моральные, так и физические. Но всё же больше моральные. Мне постоянно хочется уколоть, сделать неприятно. И я это делаю. Правда иногда сдерживаюсь. Я не понимаю, что со мной происходит. Мне вдруг стало неинтересно жить. Я не вижу, к чему стремиться. Мне надоели педовочные прогулки. И всё равно они продолжаются. Будто я впала в зависимость. Не понимаю. Мне на днях приснился сон, будто я уже умерла. Я нахожусь в помещении, похожем на продовольственный магазин во время ремонта. Витрины запотели, исцарапаны и заляпаны краской. Но если смотреть на них под определенным углом, можно разглядеть, что происходит на улице. А на улице ходят люди, как ни в чем не бывало, живые люди. А я, мертвая, сижу и смотрю на них через это замызганное стекло. Казалось бы, стоит только найти дверь и выйти, и я могу крепко пожать руку любому из "живых". Я оглядываюсь. Я здесь не одна. Вот справа от меня сидит девушка и что-то пишет в толстой тетради. По всей видимости, дневник или стихотворения. Она поднимает на меня свои огромные глаза и ждет, она знает, что я хочу задать вопрос.-Ты давно здесь?-девушка рассеянно пожимает плечами,а я продолжаю,-Скажи, чем мы отличаемся от живых? Мы же можем выйти к ним, и они даже не заподозрят, что мы мертвы,-на что девушка покачала головой и неторопливо, растягивая слова, ответила:-Мы не можем вернуться. Тут нет двери. Максимум, что ты можешь сделать, это отмыть витрины и молча наблюдать,-я сосредоточенно хожу и ищу тряпку.