Когда приходит ночь, она садится на ложе, где спокойно и медленно засыпает день, запрокидывая неспеша голову назад и покряваясь одеялом, ночь начинает тихо мурлыкать...Мурррр, муррррр. Промурлыкав над ухом утреннего светилы, закрывающего сияние глаз своих, она просто смотрит на него сначала, а он опуская веки, запечетливает на своем экране сновидений ее обратную сторону, что в свете ненаступившего утра готовит краски, полотна и кисти для шедевра рассветного взрыва солнечноприветлигой мечты. Ночь темна. Краски всегда при ней. Цвета крапят на поверхности пространства остатки дня и его пробуждение...а он заснул, зачем заснул? и кто его усыпил? уж точно не она. Она ждет его пробуждения. Зачем? Что бы самой заснуть...