Со старого днева.

Нет смысла писать о том, чего нет,
О том, что умрет через сорок секунд,
О том, что наш мир чрез мгновенье убьет,
О том, что сейчас же ветра унесут.

Я всю свою жизнь о любви лишь писал,
О том, как исполнится сие желанье.
И с каждым прощаньем внутри умирал,
Но ныне душа объявила прощанье.

И вот я застыл в перекрестке миров,
Оставшись на стыке сотен реалий.
Закованный в цепи несбывшихся снов.
Ища с этим адом все новых прощаний.

И нету спасенья, и нету тех снов.
Но все уже кончено, нету любви.
И вот я остался с обрывками слов,
Я - воин без лат. Я - поэт без души.