к недалёким своим рубежам
соберусь. и однажды, под утро:
"непременно, минута в минуту."
неизбежно пора уезжать..."

в тихой комнате. тёплой. жилой
 зазвенят мелодичные "битлз":
"фотоснимки вчерашних событий
тянут, в общем-то, на два кило..."

 попрощаюсь, откашлявшись в такт,
 неуклюже, как свойственно детям:
 "в этом плюшевом черном берете
 ты похожа на Дитрих. пока."

горьким снегом подъезд увлечен.
сразу за руку схватят перила:
"говорила тебе, говорила.
колыбельные пела в плечо..."

 а на мой повзрослевший портрет
 вдруг слетятся беспалые птицы.
 для того, чтобы в марте родиться,
 я, как прежде, умру в декабре.