***
Вы спрашиваете, чем я занят – я строю в душе зиккурат,
Мне времени в сутках хватает на камень один аккурат,
Слепить его утром – при солнце, тумане или дожде,
Дождаться, пока он обсохнет – и вспомнить на миг о еде,
Потом этот камень наполнить словами о зле и добре,
Тенями воспоминаний о самой прекрасной игре,
Тоскою по снам и слезами о том, что так и не сбылось,
И, сидя на подоконнике, ждать вестника с белым крылом.
А в полдень, когда крылатый устроится за плечом,
Взять камень и выйти из дома, туда, где река течет,
У теплой воды постройка – вершины там нет пока,
Когда донесу свой камень – день склонится на закат.
Свой труд завершив, я с крылатым под звездами погрущу
И чаем со свежей мятой товарища угощу.
Проходят года – и выше становится зиккурат,
И камень последний напомнит, что мне собираться пора.
И так я скажу в тот вечер: оставил я все, что смог,
В серебряной лодке ждет меня добрый веселый бог,
Но вы не забудьте, дети, сидящие у алтаря,
Я жил здесь, и хоть был смертен – но камни мои говорят.