Чувствую себя луковицей. Снимаю с себя шкурки - людей, которыми себя окружала. И, считая шелухой, отковыривают и выбрасывают меня те, кто, казалось, так надежно находился рядом (да ты что, какая дружба? мы встречаемся всего четыре... ну, шесть раз в год!).
Скоро, наверное, окажусь почти раздетой, и сквозь немногие золотистые шкурки будет видна моя истинная сущность. Или сучность - смотря с какого бока и чьими глазами посмотреть.

И все это как-то... естественно, что ли...