Прочитала "Казус Кукоцкого" Улицкой.
Читается хорошо, язык легкий, все медицинские термины подаются в удобоваримом виде.
Одно печально: я всё это или прошла, или знаю, или пока только догадываюсь, но куда деться - придется пройти.
И от этого даже не грустно - тошно, хотя есть в книге целая большая иносказательная глава.

Книга навевает размышления о смерти, о старости, которая шесть лет была у меня перед глазами и усугублялась. И я, как ни стараюсь, не могу соединить ту бабушку, которую мыла, которой готовила, и частые обиды на мир которой выслушивала - особливо под конец моего с ней жития, с бабушкой, которая была у меня в детстве, с которой ходили на родник, держали кур, собирали липу, лазали по буграм. Которой я рассказывала в упрощенном виде произведения Дюма, а она делала вид, что слушает. Однажды бабушка-нынешняя сказала мне слова, после которых я больше не смогла ее любить. Это было еще в 2005-м, она была вполне в разуме, никаких провалов - или они начинались?

Еще навевает на мысли о рождении детей, там почти всё - об этом. Но думается про них гораздо меньше - опыта нет. Я поняла только, что вообще боюсь в этом смысле что-то загадывать и не хочу привязываться к ребенку раньше его рождения. Потому что - что случись - и эта привязанность лопнет как мыльный пузырь, а я очень долго и некрасиво переживаю такие вещи.

В общем, я не знаю, осилю ли сейчас Гессе "Игру в бисер", но попробую, а уж "Степного волка" перечитаю точно. Про жизнь студиозусов и философствования - оно легче пойдет, и полукошмарики сниться не будут.