http://evetaell.livejournal.com/261426.html?style=mine

Ты идешь по пустынной улице, а впереди гаснут фонари. Кто-то скажет, что это неправльные фонари, но ты подумаешь, что неправильный ты. Потому что не могут фонари быть неправильными везде, во всей твоей жизни. И раз уж фонари - то тебе они не дают ни света, ни тепла. Тепла тебе уже давно ничего не дает на этой покрытой туманами дороге. Далеко впереди только оранжвая дымка, ее не догнать. А позади и вовсе кто-то разлил чернила. И холод, внутренний холод оседает на костях, и нет ничего и никого рядом, кто бы разогнал его, вышиб его из тебя. Ты можешь сделать это только сам - через сотрясающие все тело судороги. Чувствовать, как с каждой конвульсией он утекает по крупицам во внешний мир. Но на его место не приходит тепло. А что? Что тогда остается? Пустота.
Может и не стоило выгонять его. Пусть живет, пусть заполняет пустое место. Пусть.