Теплое море. Южная ночь. Мы шагаем в прохладных шлепанцах по асфальтовому причалу. Волны тихо накатывают на россыпи гальки в нескольких шагах от нас. Светит луна.
Справа темными, непрозрачными силуэтами нависают кусты. Мы проводим по ним рукой, и на руке остается терпкий травянистый запах. Наши шаги - лишь тихий шорох посреди влажной морской ночи.
Мы всё идем, задирая временами голову к звездному небу, и шагаем так, не боясь упасть. На темно-синем, почти черном небе серебрятся облака, подсвеченные яркой луной. Ночь густеет.
Разбрелись. Тихонько сели кто где. Замолчали. А волны все катят и катят, омывая блестящую гальку. Вглядываемся в далекое лунное отражение на дрожащей поверхности моря, молчим. Молчим и вдыхаем южную ночь.
Я взял камень, повертел его в руках. Затем, гладя, очистил от песка, немного погрел его ладонями и, размахнувшись, бросил. Камень прорезал темным диском яркий лунный свет, стелющийся перед нами, скакнул упруго несколько раз и с глубоким низким звуком воткнулся в морскую гладь. И опять наступила тишина, лелеемая звуком волн.
Теплое море. Южная ночь.
Ночь.