***
И.П.
Он гений. Он меня рисует.
Но, если душу не отдам,
Портрет разорванный к ногам
Он снова бросит. Поцелует
Меня, как умершую, в лоб.
И снова скажет: «День не тот,
И час, и год, и холст, и масло.
Свеча мерцает и чадит...».
Но, вдруг, душа заговорит.
Глаза на замершем лице
Подернутся порочной дымкой.
И верхняя губа в улыбке
Вдруг дрогнет. И на волоске
От яви будет жить картина.
А я...
Лишь холод стеарина.
И боль, звенящая в виске.

***