Настроение сейчас - грустное

http://gemir.de/texts_ru.html

Мост из белого мрамора

Острова…
Отправные точки…

«Поступай как знаешь», — говорили они.
И сжигали мосты — один за другим — до тех пор, пока не остался один. Отполированный сотнями тысяч ног до блеска. Мост из белого мрамора.

А она… Не говорила ничего. Улыбалась лишь…
Наблюдая за тем как этот смешной человек, кажется, искренне верит в то, что он сможет следовать голосу своего сердца, не наученного чувствовать правильно. Голосу, дрожащему от переполняющих его чувств.

Она была старше и опытнее его. Однажды выбрав свой путь, она не собиралась ему изменять.
Глядя на него она улыбалась…
И вела рукой по белым перилам…

© 2007 Георг Мирау


Все самые красивые истории…

Все самые красивые истории
Заканчиваются всегда очень грустно.
Поставлена последняя точка,
На следующей строчке пусто.

Её слова никогда не станут такими,
Какими были
Раньше
А его руки
Не обнимут её больше за плечи.
Ты стоишь на месте
Вместо того, чтобы идти
Дальше.

© 2007 Георг Мирау

Фиолетовый иероглиф

Ей-настоящей…
Часть первая: Фиолетовый иероглиф

Я сижу за столом и рисую…

Её глаза — океан…
Бескрайний океан ультрамарина.
Её губы — цветок…
Нежно-розовая фиалка.
На Её щеке — иероглиф…
Фиолетовый иероглиф с серебрянными блёстками.
Я не знаю что он значит…
Может быть это её имя? А как тогда оно звучит?
Наверное красиво — у такой как Она не может быть не красивого имени…
Часть вторая: Серое небо

Её глаза — небо…
Серое небо сентября.
Её светлые волосы — водопад…
Невероятный водопад падающий ей на плечи.

Она листает папку с моими рисунками…

— Кто это?
— Ты.
— Я? Но ведь я совсем не…
— Знаю… Теперь знаю.

Мы можем разговаривать часами ни о чём….
Я мог бы смотреть на Неё и слушать Её голос вечность…
Эпилог

Её глаза — небо…

На Её щеке — иероглиф…
Фиолетовый иероглиф с серебрянными блёстками.

Я беру листок с рисунком и бросаю его в огонь…
Потом следующий…

© 2004 Георг Мирау

02:00

Не спится.

Нежные ладони ветра ласкают стены дома, медленно превращая в песок их холодные тела. Свист его одежд, раскраиваемых упругими лезвиями ветвей, сливается с криком запутавшихся в тысячах узких и широких лент, сломавших крылья и увлекаемых в пустынные просторы Арктики птиц и ангелов. Безучастный к чему бы то ни было воздух наполнен их перьями. Ужасом наполнены их глаза.

Ветер улыбается. Он слеп, но он чувствует, что с каждым его прикосновением острые углы сглаживаются а считающие себя бессмертными камни и металл превращаются в пыль. Бессмертен лишь он и звёзды, пронзающие миры своими взглядами, направленными в пустоту. Пройдут миллиарды лет, высохнут случайно появившиеся и так же случайно подарившие этому миру жизнь моря. Леса и горы, животные их населяющие и люди, построившие в них для себя клетки, смешаются в бесчисленных, иссушенных солнцем волнах смешавших в себе все краски исчезнувшего мира и от того бесцветных дюн.

Всё исчезнет.
Всё ничего не значит.
Не спится.

© 2008 Георг Мирау

О миме

В каждом из нас сокрыта загадка,
В каждом из нас сокрыта печаль,
Но увидев мима идущего по парку
Мы смеёмся гадко, хотя нам его искренне жаль…

© 2006 Георг Мирау

Небо

Небо над головой…
Бесконечное небо…
Небо дышащее осенью…
Небесно-белая чистота…
Небесно-синяя глубина…
Небесно-серая тоска…
И свобода…
Свобода неземная…
Небесная свобода…

И когда мы смотрим на него «здесь», кто-то смотрит на него «там»…
Наши взгляды встречаются где-то в облаках…
Небо — одно на всех…

Звёзды…
Миллионы звёзд…
Миллионы судеб…
Млечный путь…
Легчайший шарф, тем не менее, спасающий от ночной прохлады.
И где-то там — на седьмом небе…
Где-то там…
Небо — одно на двоих…

Закат…
Огненная стена стирающая краски…
Превращающая цвет в полутона…
Рассвет…
И снова огонь…
Огонь обжигающий что-то в груди…
Дарящий надежду…
Огонь…
Полное небо огня…
Небо — для одного…

© 2004 Георг Мирау

Тетраэдр
Грань первая

Слёзы на ресницах,
Смытые дождём…
Глупые слова…
Мы чего-то ждём…

Там, за поворотом,
Дивные края…
Я не верю в небо…
Только я…

И нет больше ветра,
И нет больше слов…
Мы одни, мы где-то
В океане снов…
Грань вторая

Прыгнуть с балкона,
Остаться загадкой,
Перестать быть другим,
Остаться собой…
Там впереди,
Я вижу украдкой,
Там впереди, всё то что за мной…
Грань третья

Бросая слова на ветер,
Спотыкаясь, играя, срываясь…
Я иду по мирам этим,
Я иду потому что останусь.

Обнимаю тебя небесами,
Открываясь, сжимаясь, теряя…
Я боюсь что тебя убиваю…
Я боюсь ничего не зная…

Мне отмеряна времени горстка,
Я ищу то что не было раньше…
Я хочу, я хочу перекрестка…
Я хочу чего не было дальше…
Грань четвёртая

День за днём, за часом час
Мы не знаем то что будет.
Может все забудут нас,
Может кто-то не забудет…

© 2004 Георг Мирау

Завтра

Завтра будет великий день…
Завтра на землю вернётся Изгнанный…
Миллионы людей будут приветствовать его приход…
Лепестки жасмина и роз будут устилать его путь…
В небо будут выпущены тысячи белых голубей…
Весть о его приходе разлетится по всей Земле подобно ветру…
Свет принесённый им наполнит пустые сердца людей Любовью…

Завтра, утром на спящие города упадут бомбы…
Миллионы людей возьмут в руки оружие: камни, бейсбольные биты, ружья, гранаты…
Миллионы людей в одночасье окажутся перед выбором — убить или быть убитым…

Дети рождённые завтра увидят восход новой звезды…
Чёрной звезды…

…Всё это будет завтра.
А сегодня — просто ещё один день.
Похожий на тысячи других.
День до…

Потому спи спокойно.
Доброй ночи!

© 2004 Георг Мирау

Три слова

Наши дни…
Хоспис…

Одиночная палата…

Из распахнутого окна тянет свежестью. Слабый ветерок колышит занавески.

Совсем рядом начинается лес. Молодые деревья тянутся к небу. Наверное потому что лес посадили совсем недавно, здесь не поют птицы…

Под окнами хосписа раскинулись клумбы на которых растут цветы: тюльпаны, лилии, фиалки, нарциссы, есть даже большой розовый куст на котором распускаются бутоны прекрасных белых роз. На этих клумбах не найти ни одного жёлтого цветка… Наверное просто потому, что они не приживаются на местной почве…

Молодой человек сидит на койке и склонившись над табуретом, на котором расположилась небольшая записная книжка, пишет что-то…

«…У птиц — есть небо. У ветра — есть свобода. У времени — есть время… А у меня… У меня есть три слова. Мне их сегодня сказал доктор. Три слова. Всего три: „Ты… будешь… жить“»…

© 2004 Георг Мирау

Время

Время…
Время — это печаль.
Печаль о том, чего никогда не вернуть.
Время — это вера.
Вера в то, что вскоре произойдёт.

Закат. Рассвет и снова закат.
Дни, недели, годы мелькают перед глазами стремясь куда-то вперёд…
Или куда-то назад…

Время — это мы.
Мы — секунду назад. Мы — секунду спустя.
Мы — создающие свой путь.
Мы — идущие путями созданными Временем…

© 2004 Георг Мирау

Когда-нибудь

Когда-нибудь мир станет простым и ясным.
Напишутся новые догмы.
Для всего найдётся объяснение.

Когда-нибудь Солнце перестанет дарить тепло. Оно станет обычным светильником.

Когда-нибудь тебе станет нечего сказать.
Ты поймешь что всё уже сказано.
Ты поверишь в это.

Когда-нибудь ты шагнёшь из окна. Потому что твоё существование не будет обоснованным. Потому что миру будет нужна единица площади для того чтобы родился гений.
И ты будешь допустимой потерей…

Когда-нибудь мы вернём потерянный Рай.
Когда-нибудь всё будет хорошо…

© 2004 Георг Мирау

Круг

На ветках набухают почки…
Молодые листья светясь свежей зеленью
тянутся к солнцу…
Желтеют и опадают подхваченные ветром
несущим прохладу и сырость…
Ветви покрываются вначале инеем а вскоре
и корочкой льда…
Листья падают и касаются земли уже
лепестками сакуры…

В голове вертится строчка: «Leben, I feel you»…

© 2004 Георг Мирау

Время

Время…
Время — это печаль.
Печаль о том, чего никогда не вернуть.
Время — это вера.
Вера в то, что вскоре произойдёт.

Закат. Рассвет и снова закат.
Дни, недели, годы мелькают перед глазами стремясь куда-то вперёд…
Или куда-то назад…

Время — это мы.
Мы — секунду назад. Мы — секунду спустя.
Мы — создающие свой путь.
Мы — идущие путями созданными Временем…

© 2004 Георг Мирау

Весна пришла…

Я не боюсь удушья летнего полдня,
Когда раскалённый асфальт сжигает небо…
Я не боюсь бесконечности осеннего вечера,
Когда кажется что дождь не кончится никогда…
Я не боюсь безмолвия зимней ночи,
Когда только шуршание падающего снега нарушает тишину…

…Но я боюсь одиночества весеннего утра,
Когда нечего и некому сказать,
Когда ледянные иглы пронзают сердце
И каждый укол может стать последним…

© 2004 Георг Мирау

Четыре стихии

Огонь…
Испепеляющее негасимое пламя.
Вода…
Ледяной бесконечный поток.
Воздух…
Лёгкий нежный бриз.
Земля…
Величественные, гордые скалы.
Ты стоишь посередине.
Пламя искрится в твоих глазах, поток омывает твои ноги, бриз развевает волосы, горы манят в путь…
У тебя тысячи друзей, но ты одинок…
Ты свободен, но ты не можешь двинуться с места…
Ночь уносится прочь и ты встречаешь новый рассвет лицом к востоку.
Начинается новый день.
Первый день твоей жизни.

© 2003 Георг Мирау

[480x640]