Он так соскучился по простому, человеческому теплу. По запаху любимой, по её ласке, по её объятиям, по тому, что кто-то о нём думает, скучает, хочет быть рядом. По разговорам ни о чем, по сорам, и последующим примирениям, по ощущению, что ты любим, и сам любишь.. Он завидует людям, которые счастливы, ему становиться горько, когда он видит чужую любовь, любовь без границ и барьеров. Наверное это плохо. Наверное он должен быть рад, что есть любовь в этом мире. Но чужая любовь приносит только горечь осознания, что у него этого нет. Романтические комедии вызывают лишь слезы. Ночи - тоску и глухую боль, которую не затушить ничем. В нем постепенно просывается ненависть к богу, к богу, который не хочет его счастья.
Горький сигаретный дым обжигает его горло. Голова пуста. Он понимает, что ничего изменить нельзя, все слова сказаны, все слезы выплаканы. Он был с ней так мало. Еще столько счастливых минут остались только в его мечтах. Поездки на море, бессонные ночи, проведенные в разговорах о будущем, знакомство с родителями, вальс меньдельсона, ожидание в больнице, и счастливые лица родителей, увидивших своего внука. Всего этого не будет. По крайней мере - не с ней.
Огонь сигареты обжигает пальцы. Слёзы так и не родились, и это уже маленькая победа.